Souffle

 

 

Un souffle au bord de l'étang, ils dansent. Il y en a de très grands. Ils se dressent fièrement. Ils regardent dans l’eau le reflet de leurs feuilles coupantes. Ils admirent la légèreté de leurs fleurs : on dirait des bouquets de plumes blanches ces roseaux.

Mais il y a aussi des plus petits. Ceux-là se tiennent tranquilles entre les
grands. Pourtant, le vent qui passe fait chanter tous les roseaux.
Tous ? Non. Il y en a un, vraiment très, très petit, pas très joli, qui ne chante
pas.
Il murmure tristement, pour lui seul :
- Je ne peux pas chanter. Je ne pourrai jamais. Je suis trop petit ! Le vent n’arrive pas jusqu’à moi. Oh ! Comme j’aimerais chanter, moi aussi !

Une jeune femme venue boire à la rivière découvre ce petit roseau. Elle le découpe en forme de flûte et les jours suivant moutons blancs moutons noirs la suivent au son du pipeau.

Petit roseau n'attend plus le vent ; l'air doux et chaud qui le fait chanter est un soufle de vie.