Forêt
Beau merle tu chantes la fête après la pluie. Sittelle ta ritournelle persistante semble triste, et toi la buse, par ton cri alerte, tu abuses. Toc toc toc fait le pic épeiche Il travaille ainsi sans se dépêcher. Feuilles et branches mortes craquotent sous mes pas. Un charme se balance dans le vent, il fait entendre un grincement, comme une porte que l'on ouvre. Soudain un brocard détale et aboie en cabot. Il va dériboulant dans les buissons. Des murmures de ronces mures me gardent sur le sentier. Au creux de la forêt sombre, je respire une odeur de cuir en zone humide. Un bruit de piétinement, est passé sur le tapis de fleurs bleu. Je m'assieds près d'un arbre majestueux, pose ma main sur sa peau de mousse. Le vénérable du peuple des trembles n'est pas mort, Il pousse encore. (photo que j'ai prise près de Montcornet)